LA EDAD

Sucede que es una variabilidad de la existencia mía.

Ya no es tan sumisa, inexperta e incluso fresca;

Pero, tampoco una rancia decrepita.

Acontece una edad, años raros,

-suelen decir- las migajas de razón, sensata, muy formal.

Una edad gris antaño, yo qué sé.

Bastante y proporcionada, eso sí,

Para que, a veces, me haga sentir que

Los mejores amaneceres han volado despuntando el sol.

Y, lo que resulta peor,

Es que éstos no han sido tan buenos

Estando sin compañía;

Inventando estrellas,

Diciéndoles adiós,

Queriendo ir con ellas.