AMAÑE

Probablemente por presagiar el hecho de haber sentido en desproporción,

Permanezco ya sin sentidos, como muerta.

Algo insensibilizada, adormecida

O a lo mejor, anestesiada;

Por concluir eso que creía tan atesorado

Lo que retenía y conservaba para mí,

Digamos que, me deterioré

O supuse que lo iba haciendo…

Como un desastre en potencia,

De esos que no parten del inconsciente,

Que no tienen un árbitro enjuiciador visible,

Que no son ni arte ni son parte.

Era un deterioro que averiaba,

Desarticulaba, rompía, descomponía;

Poco común confrontado a una muerte piadosa, y bella

Tanto, que reflejaba una hermosura

Que no se traducía en facción simétrica

O silueta voluptuosa,

Sino en bondad, y comprensión

Por lo que es el dolor ajeno,

El mismo que es sentido para que el amor no se amañe.