¿Qué's?

Quiero saber realmente qué es usted,

Sin la necesidad absoluta de dejar de quererlo

O quizá idealizarlo de esa manera

Tenue y pueril, la que desgasta y acobarda el sentimiento.

Entonces, usted resulta siendo para mí un tipo de hechicero sin tretas,

El llanto del fénix que cura cualquier herida que agobia,

La evidencia hipócrita de un manojo de mentiras desvestidas.

Es el mejor orador versado, y mejor versión de vivir conjurado,

La recopilación de todo lo que me impugna olvidar, lo que esquivo aminorar.

Es la preciosidad de mis insomnios suyos, que me fía sin interpelaciones

Y evocaciones al cosmos vivo en furor, del silencio aminorado

Que queda luego del relampagueado.

Es cuerpo, puñal, melaza, e incendio, qué fortuna que sea algo de llama,

Porque por más que le diluvie mi deseo, no se declina ni se extingue.

Y por supuesto, es sonrisa de día soleado, y carajo, de arco iris,

y labios de ambicionada insolación,

Y esa armonía, la que expira al no afligirse de la vida,

Todo eso usted es, y creo que lo ha sido siempre.